Sugargrin era il tipo di giocattolo che nessuno ricordava di aver comprato.

Una mattina di primavera, era semplicemente lì — seduto su uno scaffale con la sua pelliccia rosa cucita, le orecchie storte e quel sorriso ampio e impossibile. Sembrava fatto per un bambino che amava caramelle, nastri e favole della buonanotte. Quasi adorabile.

Quasi.

Il suo occhio di bottone rimaneva immobile.

L’altro no.

All’inizio, Sugargrin sembrava solo dispettoso. Piccole cose sparivano per casa: forcine, chiavi, bigliettini, bottoni sfusi, fotografie sottratte alle cornici. Poi ricomparivano giorni dopo in posti strani — sotto i cuscini, dentro le scarpe, riposte ordinatamente accanto al letto come se fossero state riportate da piccole mani attente.

Nessuno lo vide mai muoversi.

Ma a volte, a tarda notte, la gente sentiva il leggero tap… tap… tap di qualcosa che saltellava sul pavimento.

I bambini dicevano che a Sugargrin piaceva giocare.

Non a giochi divertenti.

A giochi silenziosi.

Giochi come “Non Battere Ciglio” e “Indovina Chi è Dietro la Porta.”

La parte più strana era il suo sorriso. Di giorno sembrava cucito, innocuo e sciocco. Ma dopo mezzanotte, pareva più ampio. Più affilato. Più paziente. Come se Sugargrin sapesse che stava per succedere qualcosa di meraviglioso — almeno per lui.

Dicono che se ti svegli e lo trovi di fronte al tuo letto, non ricambiare il sorriso.

Perché Sugargrin colleziona cose felici.

Risate.

Segreti.

Amici immaginari.

E una volta che decide che sei abbastanza divertente da tenerti, non lascia mai più davvero la tua stanza.

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